LLPJ 150 : L’Histoire d’ici : Pâques 1924, une histoire d’il y a cent ans.
 

Cette année-là, Pâques tombait les 20 et 21 du mois d’avril. Le temps était exceptionnellement beau avec des températures avoisinant les 30 degrés dans le centre de la ville. Contrairement au dicton, on n’avait pas passé Noël au balcon, avec des températures négatives partout en France. Et Pâques avait pris sa revanche avec des chaleurs dignes d’un mois de juin. Dès le lundi matin, les jeunes de la cité s’étaient préparés à faire du porte-à-porte pour la cueillette des œufs : les cloches, revenues de Rome les auraient, paraît-il, déposés dans les jardins. A cette époque ces œufs n’étaient pas en chocolat mais étaient de vrais œufs frais que les habitants de la cité offraient avec parcimonie. Petit Louis et Jacquot, nos deux amis inséparables n’avaient pu récolter que seulement une douzaine de leurs précieux trésors. Cela valait bien une vengeance. Mais ils étaient sûrs d’une chose : la cloche de leur petite cité, elle, elle n’était pas partie  en Italie. La nuit, elle sonnait en cas d’urgence et tout le monde sortait pour voir d’où venait le danger. Alors, nos deux acolytes montèrent sur le toit et fixèrent discrètement une longue corde à la cloche. Le bord du canal, refuge ombragé et peu fréquenté, n’était pas loin, mais il en fallut, de la corde ! Petit Louis était resté sur le toit, tenant le battant, attendant que Jacquot, morceau par morceau de corde, arrive au canal. Minuit sonna à l’église Saint Pierre quand Petit Louis et Jacquot tirèrent de toutes leurs forces sur ce filin, faisant retentir à toute volée la petite cloche qui n’avait jamais carillonné avec une telle violence. En quelques minutes tous les gens de la cité étaient dans les rues en chemises et bonnets de nuit. Qui avait pu alerter ainsi la population ? Monsieur le curé, lui-même était là, dehors en caleçon. La nuit était bien noire et personne sur le moment ne vit la corde tendue vers le canal. Ce n’est qu’au matin que tous découvrirent la supercherie. Mais l’histoire ne dit pas ce qu’il advint de nos garnements…

Emile Graoutesègue

LLPJ 149 : L’Histoire d’ici, par Emile Graoutesègue :  Ô tempora, ô mores ! 
De la rue Charles Baudelaire à notre Maison de Quartier, trois cents mètres nous séparent. Trois cents mètres… et cent cinquante ans d'existence ! Au dix-neuvième siècle, les architectes de Toulouse avaient compris qu’il fallait aux ouvriers un espace personnel pour, après des journées de dix heures, six jours sur sept, cultiver leur jardin et élever leurs volailles. Les gens de cette cité étaient des nantis au regard des locataires du centre-ville. L’ambiance y était celle d’un village avec ses rues étroites où le soir venu, par beau temps l’on pouvait discuter d’un trottoir à l’autre. Je quitte ce lieu plein de souvenirs et à deux pas de là me voici au vingt et unième siècle. Autres temps, autres mœurs. Les rues et les trottoirs y sont plus larges et ombragés. Par les fortes chaleurs de l’été, le soir venu, les appartements se vident et l’on se retrouve sur le « mail » central, nos ramblas. Qui pourrait s’imaginer que, durant des décennies, des  cheminées industrielles ont déversé leurs déchets polluant le quartier. Après la fermeture des “Ferronneries du Midi” propriétaires des lieux, il fallut attendre quelque vingt-cinq années dont deux de dépollution pour voir sortir de la terre, enfin assainie, ce qui allait devenir la ZAC des Ponts-Jumeaux. A l’abri du soleil sous cette voûte verdoyante, je me dirige maintenant vers le canal, abandonné depuis longtemps par les péniches, pour rejoindre le Port de l’Embouchure. Assis sur un banc de pierre, datant du dix-septième siècle, j’attends le coucher de soleil se reflétant dans les eaux du bassin et illuminant de tous ses feux la belle Occitane gravée dans le marbre blanc avec à ses côtés Dame Garonne et le magnifique Canal du Midi. Pour sculpter cette allégorie, François Lucas, qui réalisa cette œuvre, ira chercher lui-même les blocs de marbre en Italie d’où ils seront transportés jusqu’à Agde par la mer puis par le Canal Royal du Languedoc (Canal du Midi) jusqu’à Toulouse. Le bas-relief est achevé en 1775 (nous fêterons dans un an 2025, les 250 ans de ce chef-d'œuvre classé par l’UNESCO). Voilà en quelques mots l’histoire déjà écrite de notre quartier. A nous d’en  dessiner la suite. 

Emile Graoutesègue

LLPJ 148 : L’Histoire d’ici, par Emile Graoutesègue : Trois ponts, trois quartiers.
1667 : Au milieu de nulle part, un projet pharaonique, le Canal Royal du Languedoc, voit le jour. Cent ans plus tard, en 1776, le Canal de Brienne est ouvert à la navigation, et quatre-vingts ans après le Canal Latéral à la Garonne parachève le projet de Pierre-Paul Riquet : un canal  reliant la mer Méditerranée à l’océan Atlantique. D’une simple prairie abandonnée à l'élevage va naître un des plus grands centres industriels de Toulouse.

Trois ponts, trois quartiers :                                                                                         
- Le premier : Les Amidonniers, fut le premier centre industriel de la ville (lire « Les Amidonniers, un quartier raconté par ses rues » de Michel Aliaga).  Dès le XVIIIe siècle avaient été construits les Moulins du Bazacle, établissements emblématiques de la ville considérés comme étant à l’origine de notre société capitaliste, avec ses actionnaires et sa répartition des bénéfices (Voir « Toulouse capitale du capitalisme » dans  La Lettre des Ponts-Jumeaux n°55  du samedi 2 mai 2020). À partir de la fin du XVIIIe siècle, et jusqu’au début du XIXe, la révolution industrielle va transformer les Amidonniers (jusque-là, vaste prairie comme sa voisine le pré du Sept-Deniers) en quartier  d'innovations industrielles, à l’égal du nord de la France.
-Le second : les « Sept-Deniers », selon sa plus ancienne appellation connue. Les cadastres de 1550 déjà le citaient, et il restera encore longtemps un quartier maraîcher, jusqu’à Lalande. Ce n’est qu’en 1931, avec l'arrivée des papeteries JOB, que le quartier s’industrialise et devient avec le temps un lieu de lutte ouvrière.

-Et en trois : notre quartier ! Celui qui en 2014 devient le quartier des Ponts-Jumeaux, restera longtemps avec la Cité Ouvrière du Béarnais, un lieu de résidence pour les ouvriers du quartier voisin. Mais avec l’aviation (l’usine Saint Eloi de Dewoitine, aujourd’hui Airbus), la sidérurgie, les produits pétroliers, il se transforme lui aussi en centre industriel.

Amidonniers, Sept Deniers, Ponts-Jumeaux : un des hauts lieux de l’industrie toulousaine, donc.  Trois quartiers voués à l’origine à des activités primaires puis métamorphosés grâce au creusement des canaux qui nous entourent et à leur proximité de notre fleuve Garonne. Amidonniers, Sept-Deniers, Ponts-Jumeaux, trois quartiers amis où résident… trente mille toulousains !

Emile Graoutesègue

LLPJ 147 : L’Histoire vraie d’ici, par Emile Graoutesègue - Les enfants de l’Autan.
En cette chaude fin de journée de juillet, l'Autan entrait dans le port de l’Embouchure. Une place s’était libérée près du débarcadère. Il venait livrer quelques tonnes de pâte à papier pour l’usine Job. Mais ce qu’espérait le plus Pascal Galey, le capitaine de cette péniche, et son épouse Madeleine, était de revoir leur fille Aude. Aude était en pension chez les Bordes, un couple de mariniers venus s’installer dans la Cité Ouvrière pour leur retraite. Elle avait maintenant seize ans. Elle avait été débarquée (comme on dit chez les barquiers*) dès qu’elle eut fêté ses sept ans, pour pouvoir suivre des études. Elle avait fait sa primaire à l’école des filles des Amidonniers. Aujourd’hui, elle était au lycée Saint Sernin. Dès les vacances venues, elle repartait jusqu’en septembre sur l’Autan. Pascal et Madeleine avaient laissé ce bateau sous la surveillance d’Adrien, le matelot qui secondait le capitaine depuis des années. Pascal avait rêvé d’avoir un fils, mais le destin en avait voulu autrement. Madeleine lui avait offert une magnifique fille qu’il adorait, mais sa santé ne lui permit pas d’avoir un autre enfant. Comme il est de tradition chez eux, un jour il mariera Aude au fils d’un de ses collègues et sa fille partira sur une autre péniche. Ainsi s’achèvera la dynastie des Galey sur les canaux d’Occitanie. Madeleine attendait de revoir sa fille qui devait languir de repartir naviguer vers la Méditerranée. Aude était devant la porte avec quelques amis et Monsieur et Madame Bordes. Pour les vacances, ils gardaient aussi leur petit-fils, un garçon d’une quinzaine d’années qui habitait avec ses parents dans le centre de Toulouse. Aude retrouva père et mère avec une joie non dissimulée, mais elle paraissait moins pressée de remonter à bord. Son père en fut surpris. C’est madame Bordes qui en donnera l’explication : Aude et Rémy avait insisté auprès des grands-parents pour autoriser les jeunes gens à partir ensemble sur le canal. Les tractations furent difficiles, mais tous connaissaient la réputation des Galey et un accord fut trouvé. Encore fallait-il que les parents d’Aude veuillent accepter cette responsabilité. Mais Aude fut très convaincante :  c’était oui, ou bien  elle resterait à Toulouse tout l’été ! Les Galey ne purent dire non. La péniche n’était pas un palace, mais on arriverait bien à se faire une petite place.  Ils passèrent la fin de la semaine avec leurs amis et le lundi 8 juillet 1956 à l’aube, l’Autan leva l’ancre avec un chargement de matériaux de construction à livrer à Agde. Rémy avait été installé dans un sofa du salon. Aussi, tous les matins, quand arrivait madame Galey, le jeune garçon était le premier levé et le premier au travail. Il aima rapidement cette vie et mit du cœur à l’ouvrage : il fallait larguer les amarres, laver le pont, guider le capitaine pour quitter l’embarcadère : « A bâbord moussaillon ! » « Bien capitaine! ». A l’approche d’une écluse il débarquait avec Aude et courait voir l’éclusier pour ne pas perdre de temps. Un homme était ravi de tant de zèle : le matelot Adrien. Il n’avait plus rien à faire sinon rester dans la cabine avec le capitaine. Le soir, à la pause, il quittait la péniche et aller se promener dans les villages traversés. Depuis tant d'années, il en connaissait tous les meilleurs endroits… et les bistrots où se retrouvaient les mariniers stationnés dans le secteur. Au milieu de la nuit, il rentrait discrètement mais, le matin, il était toujours à son poste. C’est pour cela que le capitaine lui faisait confiance. À six heures, Madeleine était déjà devant son fourneau. Ça sentait bon ce mélange de café chaud et de chicorée. Pascal prit son déjeuner, Rémy se faisait un honneur de finir en même temps que lui. Ce matin, Adrien était en retard. Ce n’était pas dans ses habitudes. Monsieur Galey décida d’aller voir dans sa chambre. Le matelot n’était pas dans son lit. Ce matin-là, on retarda donc le départ. On se trouvait à Trèbes, dans la banlieue de Carcassonne. Tout le monde partit à la recherche d’Adrien. On interrogea quelques collègues barquiers. Dans le bar où il avait ses habitudes, on l’avait vu partir tard dans la soirée. Il avait croisé quelques vieux camarades. Il avait peut-être bu plus que d’habitude. En début d’après-midi, on décida de partir, non sans avoir prévenu les bateliers présents de bien vouloir ramener Adrien s’il réapparaissait. Le voyage vers Toulouse s’annonçait bien triste. Aux haltes des écluses, Pascal essayait d’avoir des renseignements. Comme souvent, l’Autan fit escale dans le port de Castelnaudary. Rémy avait bien aperçu un fourgon de gendarmerie devant la maison de l’éclusier. Le brigadier monta à bord. Il demanda à voir le capitaine. On venait de retrouver le corps du matelot dans le canal dans l’écluse de Trèbes. Rémy resta définitivement sur l’Autan. En 1959, il épousa Aude et l’Autan repartit quelques années encore naviguer entre Sète et Bordeaux sous les couleurs de la famille, pour le bonheur des Galey.  

Dans le langage du Canal des Deux Mers, on emploie l’expression « barquier » à la place de « batelier »                                                                                                                                       Emile Graoutesègue

LLPJ 146 : Garonne, mon fleuve. 

Pour un vieux toulousain le fleuve, notre fleuve, est un personnage important, aussi important que cette ville, notre ville, dont on a le droit d’être fier… voire chauvin. “ Ecrire est une audace, écrire sur Toulouse une témérité”  Pour un toulousain, Garonne est un nom propre qui s’écrit avec un G majuscule et non la garonne, comme quelqu’un de commun. Et notre ville ; masculin ou féminin ? Doit-on dire le vieux Toulouse, le Toulouse d’autrefois ou vieille-Toulouse du nom de la cité antique ? Victor Hugo, en 1819, alors jeune inconnu de dix-sept ans (qui avait obtenu le Lys d’Or de l’Académie des Jeux Floraux), disait de notre ville « Toulouse la romaine où, dans des jours meilleurs, j’ai cueilli, tout enfant, la poésie en fleur… ».

Toulouse sans Garonne n’aurait jamais été Tholose, et Garonne sans Pyrène n’aurait jamais été Garonne. Alors pour clore ces cinq cents mots dont on me demande de ne pas abuser*, je ne peux m’empêcher de citer ces quelques vers :

Fonds de décors : rayonnement des Pyrénées !

L’Autan brusque a chassé la brume obstinée

Et, sur l’azur lointain

Les cimes font surgir, dressant leurs faces nues

La fresque du matin

Garonne descend de ces rudes murailles,

Sirène au regard glauque, aux mouvements écaillés

Blonds étincellements ;

Jeune, fantasque, ardente, aux peupliers de l’île,

Elle ouvre ses bras frais, puis, d’un cours plus tranquille,

Va vers d’autres amants…

 Jeanne MARVIG

(Elle habitait dans le quartier voisin des Sept-Deniers au numéro 1 de la rue des Sports dans la villa “ Rébiscolo” aujourd’hui disparue)                                                                                 
LA VIERGE ROUGE, UNE PURE TOULOUSAINE. À Toulouse, on connaît bien la Vierge Noire de la Daurade. Surtout les touristes qui viennent la visiter. Il se dit qu'elle fait des miracles. Elle protègerait les femmes enceintes. Mais qui connaît la Vierge Rouge ? Ne cherchez pas, vous ne trouverez pas sa statue.  Et pourtant elle aussi fait des miracles. Elle réunit à chacune de ses sorties des milliers de fidèles dans son église à ciel ouvert. Jusqu'en 1980 cette cathédrale (n'ayons pas peur des mots) se dressait aux Ponts-Jumeaux près du Port de l'Embouchure. La messe y était servie par quinze abbés… et pas des novices ! Certains se signaient en entrant. Les fidèles, les mains jointes, priaient le ciel. Les cantiques y étaient variés : de la "Toulousaine" dans les années 1920 en passant par le "Montagnes Pyrénées" et le "Se canto" jusqu'au "Ô Toulouse" de Claude Nougaro, tous repris en chœur. Mais là s'arrête la comparaison avec Notre Dame de la Daurade. Le sifflet remplace les clochettes de la génuflexion, même si ici aussi on met souvent les genoux à terre. Cette religion nouvelle, le "Rugby", s'est implantée en Occitanie à la fin du 19ème siècle, importée d'Angleterre. À Toulouse, les premières équipes sont constituées par des lycéens. Une des toutes premières venait du lycée Fermat. Bien vite les étudiants s'y intéressent et des rencontres ont lieu sur la Prairie des Filtres. C'est la fusion de plusieurs de ces clubs : le SAT (Sport Athlétique Toulousain), le SOET (Stade Olympien des Étudiants Toulousains), le VST (Véto Sport Toulousain) et cela donne naissance au Stade Toulousain en 1907. Cette même année une association "les Amis du Stade Toulousain" est créée et achète pour la somme de soixante mille francs-or le terrain où dorénavant jouera le club.  En 1912 le club gagne son premier titre de champion de France, et ainsi naît le mythe de la vierge rouge aux couleurs du club, le rouge et le noir (Eh oui la vierge noire existait déjà…) Mais pourquoi le rouge et le noir ?  Anarcho, le Stade ? Non ! Plutôt les couleurs des Capitouls de Toulouse. Dès cette époque, le Stade Toulousain devient l'équipe phare en France et en Europe (Quatre coupes d'Europe, 20 titres de champion de France) pour les plus importants. Dès lors les Ponts Jumeaux deviennent synonymes de rugby. Tous les médias de France et de l'étranger parlent indifféremment de Stade Ernest Wallon ou de stade des Ponts- Jumeaux. Le club, sans le savoir, devient notre ambassadeur. Alors, un Square de la Vierge Rouge n'est qu'un juste remerciement même si cette vierge a l’aspect d'un ballon ovale. Mais, un vrai square, c’est avec des pelouses, des arbres, et des bancs publics ! Et avec pourquoi pas au centre une sculpture de Jean-Pierre Rives, cet emblématique joueur du stade baptisé "casque d'or" par un journaliste sportif de légende, Roger Couderc ?

Emile Graoutesègue

LLPJ 145 : SAVEZ-VOUS PLANTER LES SALADES… à la mode de chez nous ?

Des siècles durant, le fleuve nourricier a déposé sur les rives autour de la cité ses riches alluvions récoltées sur son long parcours, depuis les pentes des Pyrénées. Dans les premiers temps, les pêcheurs de sables cherchèrent à s’enrichir en prélevant les infimes paillettes d’or, objet de tant de convoitise. Mais, peu à peu, ils découvrirent que la véritable richesse se trouvait dans ce limon déposé généreusement et qui allait transformer ces terres laissées si longtemps à l’abandon. Depuis les Sept-Deniers jusqu’à Lalande la bien nommée, et bien au-delà, allait se créer un immense potager prêt à nourrir la ville entière et toute une région. Et ainsi se forgea la réputation de ces gens et de leur terre. "Se voltz un bel caulet o una polida ensalada, vas veire los païsans de Lalanda”*. Et pendant de nombreuses années ce lieu fut synonyme de jardin. Même leurs grandes maisons portaient comme nom « les maraîchères ». Aujourd’hui, peu à peu, de nouvelles plantations prennent la place. Il faut loger avant de nourrir. Alors, les champs de légumes et les vergers sont refoulés plus au nord en attendant qu’un jour eux aussi disparaissent. Que nous reste-t-il, aujourd’hui de cette vie d’antan ? Quelques-unes de ces maisons de briques rouges au milieu des immeubles, et quelques noms. Dans le quartier des Minimes, "La Salade” est un endroit très connu. C’était le nom de la place de la Barrière de Paris, avant la porte et le mur de l’octroi. C'était un lieu de fête. Les bals y étaient nombreux et la baloche de La Salade, le dernier dimanche de juillet, était réputée dans toute la ville. “ Savez-vous planter les salades à la mode de chez nous ? ” Ici, il y a bien longtemps que l’on sait les planter, dès le quinzième siècle. Elles étaient très hautes, suffisamment pour servir de perchoir… aux corbeaux. En effet, la salade, la belle laitue, se dit en occitan « ensalada », comme en espagnol. Mais Salada (qui se prononce salado), c'était le lieu où l’on installait le gibet et les pals pour recevoir la tête des condamnés. Plus tard, le corps entier qui se décomposait  sur place y était exposé au grand plaisir des corbeaux (horrible !) On y implantait les fourches dites "patibulaires". Situé à l’entrée de la ville, l'endroit était placé à la jonction des deux routes principales, en forme de fourche : la route de Paris et celle de Fronton, bien visibles au regard des voyageurs qui entraient dans la ville. Cela prévenait les bandits et les malandrins au visage « patibulaire » :  c'était ce à quoi ils devaient s’attendre en cas de méfaits ! Une autre entrée de la ville, la route de Narbonne, possédait également sa “Salade”. Une voie à longtemps gardé son souvenir, le Chemin de la Salade-Ponsan. Mais là, cette histoire macabre semble avoir était vite oubliée au point que, lorsqu’il fallut baptiser une nouvelle voie près de celle de la Salade-Ponsan, nos édiles ne trouvèrent mieux que de la nommer « chemin des Maraîchers ».

*Si tu veux un beau chou et une belle salade, va voir les paysans de Lalande”                                                                                                                                                                          A lèu     

Emile Graoutesègue

LLPJ 144 : Jour de fête

Les affiches, dans le quartier l'avaient annoncé : ce vendredi soir, repas de quartier pour tous. Les tables sont installées, les chaises disposées autour. Dès dix-neuf heures, les voisins arrivent avec vins et victuailles. Ici, on mange à l’Espagnole. Chacun amène ce qu’il aime, les pizzas de la boutique d’à côté, les desserts de Mamie, les plats de son pays d’origine. Plus de quatre-vingts personnes se retrouvent là. On se salue, on fait connaissance. On chante, on danse aussi, jusqu’à tard le soir, après avoir refait le monde dans de chaudes discussions bien arrosées, avec modération. Mais ma propre modération, elle, n’est pas très modérée… Et, présent autour de cette table, je mets en images l’histoire de ma grand-mère, née dans  cette cité, et qu’elle  me contait du temps où elle vivait ici. Les jours de fête y étaient fastueux. Il y avait les  corvées, bien sympathiques, quand monsieur Lefèvre tuait son cochon, souvenir de ses grands-parents dans la campagne toulousaine. Tous les voisins étaient conviés pour préparer saucisses, boudins, jambons et tout le reste. Tout est bon dans le cochon ”. Puis, arrivait le temps des vendanges. Chaque jardin avait ses rangs de vignes produisant une partie de la consommation  de chaque famille. Le jour venu, tous les habitants vendangeaient en même temps. On broyait le raisin d’abord dans des comportes, pieds nus, jusqu’au jour où monsieur Sègre, un des propriétaires, ramena de son village des Corbières le fouloir qui facilita la vie de tous. Il fallait qu’à midi la récolte soit terminée. Alors on installait les tables dans la rue, on disposait des chaises autour. Et jusqu’à tard dans la soirée on mangeait, on buvait en attendant la prochaine occasion de festoyer. Mais les plus grandes  fêtes étaient celles qui accompagnaient les mariages et les communions. C’était le jour où chaque famille recevait les cousins et les cousines que l’on ne rencontrait qu’à ces occasions  ou pour les   enterrements. Je ne peux m’empêcher d’imaginer un jour de communion dans la cité avec, dès neuf heures, les jeunes communiants se dirigeant vers la petite chapelle (située aujourd’hui au 18 de la rue Charles Baudelaire), et accueillis par le curé de l’époque (je vous l’avais présenté dans jour de match, il était anglais ou peut être irlandais). Il s’appelait Tracy. Bon épicurien, il n’attendait que le moment du repas chez l’une ou l’autre des familles. Et on peut le comprendre : dans de vieux documents de famille j’ai retrouvé le menu d’un repas d’une communion (peut-être celui de mon père). Dès onze heures toute la famille se retrouvait dans la cour de la maison où trônaient de grandes tables. Des verres y étaient posés, et l’apéritif. Il avait été préparé par la Mamie : le quinquina. Elle avait choisi secrètement un vin plus tanin que ce que produisait la vigne de son homme dans la cité, et y avait ajouté les écorces de quinquina que lui avait procurées le pharmacien du quartier des Sept Deniers, monsieur d’Aussonne. Le dimanche de la cérémonie la macération était prête et les bouteilles rafraîchissaient dans le puits au milieu du jardin. Dès midi tous s’installaient autour de la table, lisant le menu déposé devant chaque place. Je ne peux m’empêcher ici de vous le détailler : potage velouté, hors-d’œuvre variés, poireaux en salade, bouchée à la reine, poule marengo, haricots du jardin, poulet de grain rôti, salade saison, fromage. Et au dessert : crème mousseline, madeleine, pièce montée, corbeille de fruits, vin rouge du pays, café, eau de vie. Le repas s’achevait vers dix-sept heures. On était au mois de juin. Certains convives dormaient sur leur chaise, d’autres, allongés dans le jardin. Vers vingt heures le bouillon de la poule mangée à midi était servi pour digérer les lourdeurs de la journée et à vingt-deux heures tout ce monde se quittait, espérant la prochaine réunion de famille, peut être  celle du nouvel an prochain.Pour moi, il est déjà vingt-trois heures. Il est temps de ranger le matériel en espérant une prochaine nouba.

Emile Graoutesègue

LLPJ 143 : Soixante-dix ans de vie

Octobre, l’été indien. Neuf heures, je sors récupérer mon journal. La rue est calme. Les actifs sont partis à l’aube naissante prendre leur place sur le périphérique pour rejoindre leur poste de travail. Ici ne restent que les retraités. Devant moi, une vaste friche industrielle est plantée là, comme une verrue sur un visage. A ma droite, le boulevard est toujours là, calme en cette moitié de matinée. A ma gauche, le long du canal, courent quelques septuagénaires se croyant jeunes encore. De l'autre côté, la rocade regorge de travailleurs retardataires. Dans l’air flottent quelques effluves de carburant des premières lueurs matinales auxquelles s'ajoute le délicat parfum de l’usine de retraitement des eaux. Je rentre chez moi lire les infos toutes fraîches qui ressemblent comme des sœurs à celles de la veille. Sur la table, sous la tonnelle, les vestiges du petit déjeuner attirent quelques oiseaux affamés. Je m’installe sur la table en pierre, près du puits qui ne relève plus une goutte d’eau depuis bien longtemps, au milieu du jardin tout en nuances de vert. Sur le palmier centenaire, les moineaux ont installé leur résidence, contrariant le couple de palombes qui comptait y faire son nid.  Nous ne sommes pas dans un jardin à la française ou à l'anglaise mais, comme l’on dit ici, dans un jardin de curé où la nature pousse en liberté. “Une maison toulousaine, un jardin, trois maisons, un espace vert” Serait-ce le calme de ce lieu bucolique ou le résultat de mon vieil âge naissant, mais la lecture des premiers mots de la une du journal me font sombrer dans une douce léthargie. Un bruit violent de klaxons de voitures, de cornes de brume, me réveille avec une impression de déjà-vu. Je me précipite dehors traversant la maison où tout me semble avoir changé. Dans la rue, un fracas assourdissant me fait reculer. Devant moi, à moins de cent mètres, se dressent des citernes d’essence autour desquelles tournent une noria de camions. Le carrefour du boulevard est bloqué par des hommes en bleu de travail. Une locomotive fumant comme nos cheminées au plus fort de l’hiver, arrive vers moi. Le vent contraire entraîne le nuage noir vers les habitations où claquent les volets avant que les intérieurs ne se noircissent. Sur le canal, à ma gauche, des péniches, à grands coups de sirènes, annoncent leur entrée dans le port. Dans l’air flotte les odeurs de charbon et d’hydrocarbure auxquels se mêlent les relents des eaux croupies des caniveaux et, par vent d’autan, le subtil parfum de l’usine d'équarrissage de Bourrassol, dans le quartier Saint Cyprien. Je rentre chez moi jouer dans mon jardin au milieu de la verdure sous le palmier.” Une maison, un jardin, trois maisons, un espace vert ».

Mais je me réveille sous les frondaisons près du jasmin en fleurs. L’endroit est calme, le piaillement des oiseaux couvre le bruit des moteurs sur le périphérique. Ici, la nature étouffe les nuisances de la ville. “ Une maison, un jardin, trois maisons, un espace vert”... Mais jusqu’à quand ? 

Emile Graoutesègue

LLPJ 142 : Saint Éloi, un orfèvre en la matière

Saint Éloi est le saint patron des orfèvres mais également des métiers du fer et des mécanos de l’armée de l’air. Alors, quoi de plus naturel que d’avoir baptisé l’usine de notre quartier, véritable musée de l’Aéronautique, du nom de ce saint ? C’est en 1920 qu’Émile Dewoitine s’installe dans ces hangars pour créer sa société : la SAD (Société anonyme des Avions Dewoitine) après avoir été formé chez Latécoère au début de la première guerre mondiale. En 1920 la Cité Ouvrière et ses alentours s’industrialisent. L’arrivée d’une usine de construction aéronautique renforce l’attrait de ce secteur de Toulouse pour de nombreuses personnes à la recherche d’un  emploi. À la déclaration de guerre, en 1939, Emile Dewoitine, qui entre temps avait ouvert d’autres sites (comme celui de Saint Martin du Touch) employait plus de dix mille personnes. La société, à cette époque, va développer de nombreux brevets qui vont améliorer l’aviation commerciale et militaire. Toulouse est située en zone libre, et Dewoitine va pouvoir fournir des avions à l’armée de l’air française. C’est justement en 1939 que sort le D 520, avion de chasse réputé le meilleur des appareils en vol. Mais en novembre 1942 les troupes allemandes envahissent la zone libre et la Wehrmacht occupe toutes les usines aéronautiques et  l’aéroport de Blagnac. Des cadres de Saint Éloi avaient été mobilisés dans des bataillons Français puis rappelés pour renforcer les chaînes de production. En 1943, certains d’entre eux, bien que toujours sous contrôle de l’armée, désertent  et rejoignent la résistance. De nombreux sabotages sont perpétrés, à leurs risques et périls, par les employés restés dans l’usine. Le D 520 est toujours fabriqué mais pour la Luftwaffe, l’aviation allemande. Dès lors l’aviation alliée va venir bombarder les usines  toulousaines comme une ville ennemie. Le 17 avril 1944 le groupe de résistants du Corps Franc Pommiès va tenter de saboter l’usine Saint Éloi mais sans grand succès. Trois mois plus tard, le 17 juillet 1944, un avion de l’U.S Air Force, venu bombarder l’aéroport de Blagnac est abattu par la DCA allemande installée dans le quartier des Sept-Deniers. Le pilote, dont le parachute n’avait pu s’ouvrir, s’écrase contre le mur de l’usine. Il est vingt heures en ce jour d’été, et tous les habitants de la cité se précipitent vers le lieu du drame. Mais déjà la police allemande avait récupéré le corps du malheureux et tirait des rafales de mitraillette  pour disperser la foule. Pour connaître l’identité de cet américain il faudra attendre les années 1990. Son nom : Daniel Haley*. À la Libération, Emile Dewoitine sera accusé d’avoir collaboré avec l’ennemi. Il s’installe un temps en Argentine puis en Suisse avant de revenir à Toulouse où il décède en juillet 1979. L’usine Saint Éloi (aujourd’hui Airbus) est l’usine de montage la plus ancienne du groupe. 

Emile Graoutesègue

LLPJ 141 - “La Berthe”, la dernière Cagote.

Sur ces terres où fut construite la Cité Ouvrière vivait, dans une masure vestige d’une ancienne ferme, celle que tout le monde appelait “La Berthe”. Petite, chétive, la peau émaillée de rides, on ne pouvait lui donner un âge. Tous ceux qui l’avaient croisée de génération en génération semblaient l’avoir toujours connue ainsi. Pour certains, elle serait la dernière descendante de ces familles de lépreux installées depuis la nuit des temps autour du cimetière qui leur était réservé dans les prés des Sept-Deniers. Quelques-uns survécurent à la maladie, mais il leur fut interdit de passer les portes de la ville. Alors se créa une caste à part de la société. Bons chrétiens, ils se marièrent entre eux (ils trouvaient toujours un bon moine pour les bénir) et la consanguinité au fil du temps fit le reste. Ce sont ces gens que l'on appela les “Cagots”. Pour les distinguer, on leur imposa de porter sur leurs vêtements une patte d’oie taillée dans une étoffe rouge. Seul le travail du bois leur était autorisé. Les bons penseurs de l’époque assuraient que seul ce matériau pouvait leur éviter de transmettre la contagion. Alors ils devinrent de très bons menuisiers, charpentiers, ébénistes. Cette ségrégation, dont on ne sait de quand elle date, ne cessa qu’avec la Révolution Française. Dès lors, ils purent intégrer les ateliers mais, pendant longtemps encore, avec réticence de la part de la population. En revanche ils étaient reconnus comme d’excellents guérisseurs et experts en plantes médicinales. “La Berthe” était une de ces femmes longtemps accusées de sorcellerie pour leurs connaissances. Elle ne pouvait se rendre dans la cité que lorsqu’un de ses nobles Toulousains la faisait demander. Elle assista à l’ouverture du Canal Latéral, puis à la construction de la Cité Ouvrière et à l’arrivée de ses premiers habitants. Un jour, un jeune garçon, d’une de ces familles, tomba gravement malade. Les médecines traditionnelles restèrent impuissantes. Alors, on alla chercher Berthe. En quelques semaines, l'enfant reprit des couleurs et guérit définitivement. De ce jour, elle put venir librement dans les rues de plus en plus peuplées du quartier où tout le monde lui donna de quoi vivre dans sa cabane. Mais Berthe, un jour, disparut comme par enchantement. On raconta pendant longtemps qu’elle avait rejoint la Reine des Cagots, celle que la légende appelle en occitan ”Pe d’auca” (prononcer “Pé d’aouco”), c’est à dire “Patte d’oie” : En fait, la fameuse Reine Pédauque !

Dans le quartier Saint Cyprien, la place de la Patte d’Oie doit son nom, aux dires des historiens (voir Pierre Salies « Dictionnaire des rues de Toulouse ») à sa forme en patte de ce palmipède. Mais la légende raconte que Marcellus, le cinquième roi au temps où Toulouse était la capitale du royaume Wisigoth, découvrit un jour, à San Subra, Saint Cyprien aujourd’hui, une source d’eau si pure qu’il y fit construire un aqueduc pour alimenter le palais de sa fille, la Reine Pédauque. Étrange non ?

Emile Graoutesègue

LLPJ 138 - "Un Président à Toulouse !" 
 

Lundi 4 octobre 1852 : dès huit heures du matin, la place du Capitole se remplit de citoyens arborant les couleurs de la république. Ils avaient été prévenus par un affichage de la préfecture. Monsieur le préfet Chapuis-Montlaville demandait aux  toulousains de « se rendre disponibles » ce jour-là pour acclamer le “Prince Président”. L’arrivée du cortège présidentiel n’était prévue que pour quatre heures de l’après-midi, mais dès midi il était déjà difficile d’accéder au Capitole. Et régulièrement, le maire Jean-Louis Cailhassou apparaissait au balcon de l’hôtel de Ville pour juger de l’ambiance. Par chance, le temps était clément. Un agréable soleil d’automne réchauffait la ville. À partir de trois heures et demie, les premiers applaudissements et ovations parvenaient de la Porte Narbonnaise. Louis- Napoléon Bonaparte, président de la Seconde République, entrait dans Toulouse venant de Carcassonne. Les vivats se rapprochaient en même temps que le  convoi. Comme à son habitude, avant d’entrer en ville, il avait enfourché son cheval et c'est en cavalier majestueux qu’il allait à la rencontre de la foule amassée le long des avenues. Les cris se firent plus précis. A travers les “vive le Prince-Président” ou  "vive Napoléon" On pouvait déceler quelques ’’vive l’Empereur*”. Le maire et tout son Conseil Municipal accueillirent leur hôte devant la porte principale du Capitole et lui remirent les clés de la ville. Le reste de la journée fut réservé à recevoir, dans la Salle des Illustres, les autorités locales, politiques, militaires, religieuses. Après un somptueux repas offert par la municipalité, tout ce beau monde prit congé et se retira pour prendre un repos bien mérité. C’est ce moment que choisit Louis-Napoléon Bonaparte pour faire venir son cocher à qui il avait confié une importante mission : il avait appris que Toulouse était certainement la ville la plus festive de tout le midi et que, le soir venu, la bourgeoisie toulousaine allait s’encanailler dans ces maisons closes nombreuses autour de la ville. La plus réputée était située dans le jardin de l’observatoire, sur les côteaux de Jolimont. C’est là qu’il se fit conduire, vêtu d’un trois-pièces gris très sobre le rendant méconnaissable. Devant la porte se tenait un gardien de forte corpulence. Poliment les deux hommes se saluèrent. “Bonsoir Monsieur, votre invitation s’il vous plaît !”

Le Président parut surpris : ” Me demander une invitation, à moi !” Mais, il n’insista pas de peur que la situation, bien que cocasse, ne se retrouve à la une des journaux. Il rentra donc rapidement, et très tôt, à la surprise de son épouse Eugénie, habituée  de ces sorties nocturnes*. Mais l’homme bafoué est rancunier. Dès le lendemain il fit installer à l’entrée de la rue qui conduit à cette maison des bornes obligeant les visiteurs à descendre de leur calèche et à se rendre vers l’établissement en marchant aux yeux de tous. Pour la journée du 5 octobre, le protocole avait prévu une visite en un lieu de souvenir à la gloire des Bonaparte, à savoir les Ponts-Jumeaux. Louis-Napoléon écouta avec ravissement comment les troupes de son oncle Napoléon Premier avaient mis en déroute les troupes anglaises ce 10 avril 1814. Dans le port de l’Embouchure une péniche avait été décorée en l’honneur du futur Empereur. Louis Napoléon et une partie de son entourage embarquèrent pour découvrir la première tranche du canal latéral ouverte à la navigation. La barque (comme on dit à Toulouse) glissait dans un cadre au charme bucolique. Une partie de la suite du Président en profita pour se laisser porter par les bras de Morphée. Sitôt sorti du port, Bonaparte aperçu une belle résidence proche du canal où régnait une vive activité. “ Messieurs, pouvez-vous me dire qu’elle est cette belle demeure ?” Tout le monde se regarda en hésitant. “ Monsieur le Président… expliqua le capitaine de cette embarcation… ici on l’appelle le Vincennes ou le petit Vincennes. On dit  que c’est une de ces maisons ou les hommes aiment se rendre le soir venu” Bonaparte en resta coi. Il pensait bien que c’était une maison close. Mais pourquoi l’appeler Vincennes ? Il connaissait bien le château de Vincennes. C’était une bâtisse austère, près de Paris, qui servait de prison et d’arsenal. Rien d’un lieu de divertissement. L’épouse du chef des gardes  de cette forteresse qui vivait dans ces murs, Léonie Daumesnil, écrivait dans ses mémoires : “Vincennes n’était point un lieu de plaisir, il s’en fallait de beaucoup. L’aspect même en était horriblement triste.”  Alors pourquoi avoir donné cette appellation à une maison de divertissement ? La balade s’acheva aux portes du département du Tarn et Garonne. Le soir venu, le futur Empereur fit venir son fidèle cocher. Tous deux partirent vers cette belle maison aperçue dans l’après-midi. Là, personne pour lui demander le moindre papier. “Bonsoir Monsieur, bonne soirée”.  Ce qui se passa à l’intérieur, personne n’en sut jamais rien. A-t-il eu l’explication de cette enseigne ? Les anciens qui m’ont rapporté cette histoire ne m'ont pas dévoilé la suite. Mais peut-être eux-mêmes n’en surent jamais rien*.

• 1-Louis-Napoléon Bonaparte provoque un coup d'État entraînant la dissolution de l’Assemblée nationale le 2/12/1851. Le 2/12/1852 il devient Napoléon III Empereur des Français. Ce second Empire s'achève le 2/9/1870
• 2-Louis-Napoléon Bonaparte était connu pour son goût des femmes. Sa maîtresse la plus célèbre : La Comtesse de Castiglione.

 Au numéro 97 bis du boulevard de Suisse un panneau porte toujours ce nom "VINCENNES", sans d'autres explications…

LLPJ 136 - "Atypique, vous avez dit atypique ?" 
 

Les histoires d’ici, d’Emile Groutesègue : C’est promis, il y en aura d’autres !

En racontant, je me fais plaisir et j’essaie de faire plaisir à ceux qui me lisent. Lorsque j’écris « l’Histoire » ou les petites histoires de mon quartier (et ce n’est pas toujours facile) c’est en particulier pour le faire aimer à ceux qui viennent y vivre et le découvrent. Mais… “Ecrire est une audace, écrire une histoire de Toulouse une témérité”. Ainsi parlait Henri RAMET magistrat, président de la cour d’appel  de Toulouse de 1921 à 1929. Ce que la ville retient surtout de cet écrivain reconnu, c’est son “Histoire de Toulouse” que l’on nomme carrément…“LE" Ramet!                            Emile Graoutesègue

Toulouse intra-muros a suivi ou subi les aléas de l’histoire, des premiers habitants à l'ère moderne en passant par les époques Wisigothe, Romaine, par la croisade contre les Albigeois, détruisant  notre culture occitane, ainsi que les guerres de religions et ses histoires locales (voir l’affaire Calas). Notre ville est l’initiatrice de premières avancées industrielles avec les moulins à grains hydrauliques sur Garonne : ils deviendront  plus tard, avec le système capitaliste (voir Toulouse Capitale du capitalisme) une centrale électrique novatrice. Tout cela après avoir déjà connu son  enrichissement avec la culture du pastel. Et puis il y eut ce que Colbert, premier ministre de Louis XIV, qualifiait de « plus important chantier du siècle (17°) et des siècles à venir », ce que même les romains n’avaient pu réaliser, le creusement d’un canal reliant la mer Méditerranée à la mer Océane. Kilomètre zéro de cette voie fluviale, notre quartier des Ponts-Jumeaux enfin ainsi nommé et reconnu, et aussi les quartiers voisins amis (Minimes, Sept-Deniers, Amidonniers) suivirent tous cette évolution. Ces terres autour de la ville auront leur propre Histoire avec un grand H et leurs petites histoires au gré du temps. Terres des Capitouls, haut lieu d’une bataille napoléonienne, berceau de l’aéronautique avec l’usine Dewoitine de Saint- Eloi, cœur de la résistance anti nazie (dont on ne parle pas assez) chez nos voisins des Sept-Deniers. Et puis l’explosion de l’ère industrielle, d’abord sur les Amidonniers puis tout autour du Port de l’Embouchure. Voilà sur quoi notre quartier est construit. Bien sûr tout n’a pas été toujours rose comme notre belle ville. Une des dernières plaies fut la prostitution urbaine et ses nuisances. Mais, cela est-il un fait nouveau ? (car un jour je vous conterai les mésaventures d’un président de la République en visite à Toulouse…). La seconde guerre mondiale  a mis à mal le prestige de la cité, mais je vous narrerai l’histoire d’un grand homme, Emile Dewoitine.

Voilà, j’ai écrit ce texte car cette fois-ci je n’ai pas eu le temps de développer une de ces petites histoires de notre cité, que je tiens de nos anciens encore en vie qui y sont nés ou qui y ont vécu. Il en reste quelques-unes que je vous réserve pour les prochaines « LLPJ » du Comité !

A lèu (à bientôt) comme disent les occitans.

Emile Graoutesègue 

LLPJ 134 - Ô Toulouse… On l’appelait la Ville Rose, avec un joli accent du midi.

On la disait fille de Rome pour ses couleurs de feu. Elle n’est plus que The Pink City (avec un accent anglo-saxon),aux couleurs de pierre et de béton bien tristes.

Déjà à la fin du XIXème siècle, lors de la révolution industrielle, ils durent affronter la densification de la population, devant l’arrivée des nouveaux ouvriers venus de nos campagnes. Alors ils construisirent des maisons à l’horizontale, où les gens aimaient se rencontrer : une maison, un jardin, une habitation, un espace vert. Pour une toulousaine, il ne fallait pas moins de trois mille cinq cents briques ”foraines”. Alors, pour une cité de quelque trois cent cinquante demeures, il fallait en faire venir, des briques !! Mais que nenni !  Car la briqueterie n’était pas loin : de l’autre côté de la rue, à l’angle du chemin du Béarnais et du chemin Notre-Dame (rue Daydé). Elle existait déjà en 1753. En 1851, elle emploie plus de 50 personnes, c’est une des plus importantes briqueteries de la région. Et la construction de la cité amplifia cette réputation.  Bien vite, ces mêmes bons voisins reprochèrent au briquetier d’être trop proche, et qu’il polluait  leurs maisons. Mais l’affaire marchait bien, si bien qu’un toulousain, le sieur Bonnafous, demanda au préfet de l’époque Charles Ferry (le frère de Jules, premier ministre du gouvernement de Jules Grévy) l’autorisation de construire une autre briqueterie à une lieue de la nôtre, à Ginestous. Elle sera le dernier vestige de cette industrie détruite en 2014. Avec elle disparurent les « maisons toulousaines », même si certaines résistent encore aux convoitises des promoteurs.  Aujourd’hui on construit des tours de Babel pour loger les néo-toulousains venus des pays voisins, avec leurs belles cultures… mais pour vivre reclus dans leur bel appartement.

• Un balcon sans fleurs paraît bien triste
• Faut-il détester à ce point les couleurs
• Pour refuser de voir, sur la pierre grise
• Même en miniature pousser un jardin
• Et faut-il ainsi haïr les parfums
• Pour, sur la ferraille noire si triste
• Ne pas laisser fleurir le jasmin ?  
• Fernandez Moreno (poète Argentin)

Tholose réveille-toi, ils n’ont rien compris

Emile Graoutesègue

LLPJ 130 - “Bonjour maman” (une suite de “retour à la maison” paru dans la  LLPJ 129 du 12 décembre 2022)

En 1914, Toulouse comptait 150.000 habitants. Durant la première guerre, elle va perdre 4000 hommes, principalement âgés de vingt à trente ans, 15% des jeunes mobilisés. En recherchant les noms de ces habitants du quartier morts sur les champs de bataille dans l’est du pays, il m’est revenu l’histoire que m’avait racontée ma grand-mère, il y a fort longtemps : un soldat dont le nom figurait sur un monument aux morts mais qui était rentré bien vivant dans sa famille, ou ce qu'il en restait, en 1919.

Il s’appelait Adrien, il était né en 1894 dans une maison de la cité* achetée par ses parents dans les années 1880. En avril 1914, alors âgé de vingt ans, il avait épousé Antoinette, une jeune ouvrière de la Manufacture des Tabacs. Fils unique, Adrien s’installa avec son épouse dans la maison familiale. Mais le 2 août 1914 l’ordre de mobilisation générale affiché sur les murs de la ville vint anéantir les beaux rêves du jeune couple. Incorporé au 14ème régiment d’infanterie, Adrien se retrouva rapidement dans les tranchées autour de Verdun. Il avait promis à sa belle une lettre chaque jour. C’est ce qu’il fit les premiers mois, prétextant que, pour lui, c’était le seul moyen de s’évader des champs de batailles malgré le bruit des obus qui explosaient autour de lui. Dans la cité, les femmes restées seules avec les hommes de plus de cinquante ans non mobilisables organisaient leur vie en s’entraidant de leur mieux. Les articles des journaux se voulaient rassurants, mais le courrier venu du front l’était moins. Les dames avaient rapidement repéré cette voiture de la mairie et son chauffeur venant remettre un courrier à l’une d’entre elles qui rentrait ensuite en pleurs dans son foyer. Antoinette recevait régulièrement une lettre, signe qu’Adrien était toujours en vie.  Après les fêtes de fin d’année 14 et de début 1915, le courrier de son homme ne fut plus distribué. Elle redoutait chaque jour le passage du messager de Monsieur le Maire lui annonçant la mauvaise nouvelle. Mais elle n'arriva jamais : les mois passèrent sans aucun autre courrier ni d’Adrien, ni des autorités. En été 1917, Antoinette fit la connaissance d’un jeune contremaître de l’Arsenal. Elle se mit en couple avec lui, avec l’aval des parents d’Adrien qui, bien que refusant de mettre un ruban noir sur la photo de leur fils, n’espéraient plus depuis longtemps son retour. Au lendemain du 11 novembre 1918, toute la ville fêtait la victoire en oubliant ses soucis, ses privations et pour un instant… ses morts. Il fallut attendre quelques mois encore pour voir revenir les survivants de cette horrible guerre. Certains ramenaient des nouvelles de compagnons restés là-bas dans ces vastes cimetières comme celui de Douaumont. Un jour de juillet 1919, un de ces soldats frappa à la porte. Francette, la mère d’Adrien était seule. Antoinette passait le plus clair de son temps avec son ami, et le père d’Adrien, docker sur le port de l’Embouchure, étant mort dans un accident du travail (pour ses collègues présents sur les lieux, cela ressemblait plus à un suicide qu’à un accident). Francette ouvrit la porte à un soldat bien amoché, un bandeau sur l'œil droit, une jambe en moins au niveau du genou. “Bonjour Maman !”.

L’histoire de ma grand-mère s’arrête là. Je n’ai jamais su ce qui s'était dit entre Francette et Adrien, et ce qu’il était devenu sinon que son nom figurerait encore sur un monument aux morts. Le 11 novembre 2023, nous aurons la possibilité de nous souvenir d’Adrien et des autres habitants du quartier disparus entre 1914 et 1918 sur les champs de bataille, mais aussi de célébrer les 100 ans de la naissance de notre pilote Américain mort pour la France à la veille de la libération de Toulouse. Daniel HALEY était né le 11 novembre 1923, c’est son immense portrait qui figure sur la fresque de la rue Montmorency (voir plus haut : « Le souvenir dégradé ».

Emile Graoutesègue.

*Rue de la Cité, aujourd’hui rue Roland Garros 

LLPJ 127 - L’histoire d’ici, par Emile Graoutesègue : « LA DAME DE LA CITÉ » 

Les femmes et les hommes partis dans leurs usines, les enfants dans leurs écoles, les rues de la Cité Ouvrière* devenaient un havre de paix où seuls les anciens faisaient office de gardiens des lieux. Dans un calme précaire, en attendant le retour des garnements aux alentours de midi, passait une belle dame toute de blanc vêtue. Elle habitait, depuis peu, dans la cité, une maison en bordure du chemin Notre Dame. Tout le monde la saluait avec respect et l’appelait… Madame. Elle, elle ne travaillait pas. Elle restait chez elle attendant le retour de son homme. Lui, il avait trouvé un travail à l’usine à gaz toute proche. Il se fit rapidement remarquer comme étant, pour sa direction, un perturbateur. Il était parvenu à mobiliser une grande partie des employés et à organiser une grève (on était en 1890) pour améliorer les conditions de travail dans les ateliers. 

La grève dura vingt-quatre heures. Les ouvriers obtinrent gain de cause. Mais lui, il fut licencié sur le champ. Très bon ouvrier, il trouva rapidement un emploi à l’Arsenal, boulevard Armand Duportal, mais en s’engageant par écrit à « ne tenter aucun mouvement subversif ». Il s’appelait Guillaume mais tout le monde l’appelait “l’anarcho”. Dans la cité, on commença à jaser : comment une si belle personne pouvait-elle vivre avec un anarchiste ? Les “bonjour madame” devinrent de plus en plus moqueurs. Anne, tel était son nom, sortait de moins en moins. Elle restait cloîtrée chez elle en s'adonnant à sa seule passion, le jardinage. Elle eut trois enfants, deux filles et un garçon qui furent scolarisés à l’école communale des Amidonniers. Mais toujours très bien tenus comme leur mère, ils étaient, pour tous, les enfants de « Madame ». Elle décéda en 1944, quelques mois après la libération de Toulouse. Elle était née en 1860 dans le château familial, en plein cœur de la Gascogne, d’une famille de haute noblesse du midi et donc promise à un jeune homme de son rang. Mais, “l’amour a ses raisons que la raison ne connaît point” disait Pascal. Elle tomba amoureuse d’un jeune du bourg voisin. C’était Guillaume, souvent recherché par la maréchaussée pour avoir menacé des bourgeois ou avoir brûlé leur récolte. Anne n’en avait que faire. Elle l’aimait. Le reste n’avait aucune importance. Un jour, ils décidèrent de partir pour la grande ville : Toulouse. Anna de Mauléon devint simplement Anne Mauléon. En tant que parente des Brette-Thurin, constructeurs de la cité, il fut facile au couple de s’installer. Son éducation était inscrite dans ses gènes, cela se voyait sur elle. Ses enfants la reçurent en héritage. Ses petits-enfants et arrières petits-enfants en portent toujours la trace. C’était la dame de la cité.

Emile GRAOUTESEGUE

*C’est l’ilot de maisons, toujours existant, qui fut à l’origine du quartier des Ponts-Jumeaux : voir la LLPJ du 30 mai.

LLPJ 123 - L’histoire d’ici, par Emile Graoutesègue : MINGECEBES (Minjocebos) - (suite de l’épisode précédent) 

Catinou et Jacouti, dans l’imaginaire de leur créateur Charles MOULY, vivent dans un joli petit village au doux nom de MINGECEBES. Mais MINGECEBES n’est pas un nom inconnu. « MINJOCEBOS », dans le parler toulousain, est un hameau de SAINT-LYS village du département de la Haute-Garonne sur la route départementale 632 reliant Toulouse à Tarbes via Lombez. Que veut dire ce toponyme ? C’est « Minjo », conjugaison du verbe occitan minjar et « cebos », oignon en occitan.  Donc « Mange-oignons » ou « Les mangeurs d’oignons ». Les histoires de Catinou et Jacouti écrites par Charles MOULY dans les années 40 ont fait la renommée de ce petit coin de la région. D’abord sur les ondes de Radio Toulouse, puis sur les scènes locales et dans la presse écrite comme dans la Dépêche du Midi. Le premier acteur à interpréter le rôle de la Catinou, Gaston DOMINIQUE (ou Dominique GASTON, jamais personne ne le sut vraiment), préférant les petites salles de son pays, refuse les appels de la capitale. Amoureux de son public, il s’est produit plus de cinq mille fois durant vingt ans. Né en 1903, dès l’âge de 14 ans il travaille dans une pharmacie de la place Esquirol comme “gafet” (garçon de course). Mais c’est le samedi et le dimanche qu’il exprime tout son talent sur les scènes et dans les cafés de la ville. Quand Charles MOULY lui propose le rôle de Catinou, sa popularité est déjà reconnue. Il meurt brutalement en 1965 à l’âge de 62 ans d’une crise cardiaque. SAINT-LYS célèbre chaque année, début octobre, la fête de la Catinou organisée par l'association Païs de la Catinou et par les écoles occitanes, “Les Calandretas". MINGECEBES, comme sa proche voisine au joli nom d’ESCANECRABE, est membre de l’association des communes de France aux noms burlesques.